Se va alejando por esos caminos la vida de los amigos, tan callando. Malas nuevas se agolpan y van llegando desde los cuartos desnudos de los hospitales. Y uno, fumando en casa o en la barra de un bar, recuerda sus sonrisas y se echa al coleto otro trago que deja rastro de llamas en su extraño viaje a la Conchinchina, acurrucado en la sombra de un cocotero.

Y cuando yo falte, ay, ¿quién se estremecerá? Alguna lágrima se perderá en el viento y volará hasta el cielo para quedar prendida en la punta de alguna estrella medio loca. ¿Dónde quedarán aquellas nanas, aquellos poemas que sangraban en las servilletas de papel? ¿Adonde viajarán los besos, las caricias y las penas?  Alguien los recogerá y los prenderá de su melena. Esa noche el sol no asomará pero siempre quedará el aroma de una bufanda, David Bowie y Groucho Marx.    Ω