Pasea Paloma, la alcaldesa de Pozuelo, con su garbo fino, mirada alta y melena dorada, que no se despeina y no lleva laca. Deslumbra con su sonrisa ancha, como la Amanda de Víctor Jara, y sus tobillos finos de zapato bajo, y menos mal, porque a su lado en un paseo cualquiera se siente un koala. 

Paloma Tejero, la alcaldesa toricantana que luce su brío por las calles como un Victorino noble y zaíno en la plaza, con el bastón de mando, que no lleva, y su bola plateada. Y a ver quién le rechista aunque te diga adiós sin decirte hola, que eso es mucho aunque parezca nada.

Paloma estrena ahora su poltrona de terciopelo rojo y caro y despliega su mirada de lince joven y su aroma de playa. Tiempo habrá para bajarle la muleta a la arena como una trincherilla de Paula; pero habrá tiempo, ese tiempo que siempre pasa.

Entre tanto, y entre sombras y luces, se le espera y recibirá sus pitos o su gran ovación, y siempre lo haremos de cara. Tiene Pozuelo a Paloma, la regidora que en sus primeros lances entusiasma, pero conviene que esté alerta porque le acosan las fieras de retorcido colmillo y no pocas moscas negras que se esconden en sus roídas mantas.

Le llegarán a Paloma sus idus de marzo, cuchillos afilados que se asomarán de súbito entre las sombras del templo y se abrirán paso apagando la luz de las violetas y las zarzamoras tempranas. Y quizá en la traidora refriega se desparramará su sangre fresca por el escote de su vestido azul, pero siempre habrá quién la recoja del charco encarnado de esa afrenta canalla. 

Ay, Paloma, va por ti este canto tan alcohólico y perdido, tan pleno de encanto y de inocencia. Quizá sepas el rajo jondo que encierra el latido de un poeta, pero para eso existen los poetas, para cantar a los duendes y a las alcaldesas que son capaces de llevar el mundo por montera. 

Tan solo hay que fijarse en quién es más de fango que de fandango, y conviene esquivar las palmas que te tocarán de tango, aunque una milonga del Bartrina bastará para sacudirte el espanto. Habrá noches oscuras en las que se te escapará una lágrima, cosas de la política que casi siempre engaña, pero siempre tendrás alguien a tu lado que con la punta de su capote empapará las gotas de tu llanto antes de que se hunda en esa arena, esa que espera  esa lágrima a la que nunca quisieras hallar.

¡Ay que ver las cosas que escribe uno!, tan charlatán y chiquitín, tumbado con un cigarrillo en los labios en el sofá que no existe en el rincón más oscuro y bello del paisaje de Pozuelo IN.    Ω