Llega la época jovial del inicio de la primavera con sus brotes verdes estallando en la sangre fresca de los árboles aún escuálidos. Una estación sucede a la otra naturalmente, sin estridencias. Al hosco y gris invierno le suplanta el esplendor de este nuevo tiempo que resurge con el brío de dos jóvenes enamorados. No hay sombra sin luz, ni noche sin día. Ahora llega marzo y la naturaleza se abre paso a su ritmo poderoso. Las flores y los trigales verdes reclaman su lugar en el espacio. Y los espíritus de la prole se endulzan como bizcochos horneados. Es la ley de la vida que, ay, solo quiebra la muerte, que siempre aguarda, agazapada, con su manto de esparto blanco. Y con la parca no hay marcha atrás, no hay existencia sin muerte, aunque sea un hecho desesperado. Y ahí en ese punto final, no afloran los brotes verdes y en el aire solo queda el parpadeo de la siniestra luz de los dientes negros de los fantasmas. Pero bueno, que no cunda el desánimo y no nos arrugue el definitivo trance. Todo llegará. El tren pasa de estación y prosigue su viaje. Fuera desperdicios, que una rosa es una rosa y ahora es tiempo de cantar.   Ω