La pelota no se ensucia, proclamó en su día el dios de los estadios infinitos Diego Maradona en un destello de lucidez. De fútbol hablamos, y si de eso se trata, siempre por delante el Real Madrid, el rey del universo del juego más maravilloso que algún genio sacó de alguna mágica chistera. Este año se apartó el Madrid de la gloria, qué cosas, y se derramaron torrentes de saliva negra de tan pérfida y envidiosa satisfacción. Hemorragias de perdedores irredentos que nunca entendieron que no se puede ser sublime sin interrupción. La gloria incesante nunca fue la obsesión de los artistas, a quienes le sangran las aristas de su propia imperfección.  Hasta Zeus, rey de dioses, no llegó a ser inmortal y yació en su momento con su túnica dorada ensangrentada. Eso no le ocurrirá al Real Madrid, cuya camiseta, por mucho barro, sangre y sudor en que se envuelva no se mancha. El Real Madrid, Rey de reyes de una ilusión eterna. Y ahí está la camiseta de Zidane, sin ir más lejos, emblema sagrado, sueño de poetas.   Ω