Cada uno puede destrozar su vida de muchas maneras, a su manera, aunque solo hay una definitiva, el último tercio, el momento de la verdad y de la muerte. A mí me destruyó una tormenta de verano falso; primero atronó el trueno, tan estridente en su melodía de miedo, y al rato se cruzó en mi pecho el rayo. Y ese rayo abrasado me penetró como un puñal encendido cuyo filo se iba afilando según se hundía tan ardiente en mi piel, que ya era cuero de esponja, velo de carne débil de fino satén encarnado. La piel de un niño que abría los ojos asombrado, hinchado de luz, preñado como la luna más llena y, ¿lo creerás, Ariadna?, vencí al Minotuaro en su cueva, que apenas se defendió y no le saltó una sola lágrima, como soñaría Borges.

Entonces ya me convertí en otro, el corazón y el aliento volaron como el tigre enrabietado que vuela en el aire de la noche salvaje con su misterio de silencio, su canto tan rayado y callado. Y mis palabras se disolvieron en una gota de mi sangre como un azucarillo antiguo en un triste vaso de aguardiente de zarzuela.

No sonó la música, solo escuché a lo lejos el canto de un grillo herido que anunciaba mi dulce perdición. El bello espectáculo de una destrucción anunciada, cantos quebrados de soleá gitana entre los escombros de cascotes crudos y desnudos que más que enterrarme me arropaban, y el viento frío se convirtió en llanto de nana.  

Corría la sangre a mi lado, como un arroyo rojo en el que podría haberse mirado un Narciso moribundo, y de esa sangre brava se alimentó mi alma, que me sonrió tan contenta y me invitó a besarla. ¡Qué momento! Porque ¿¡cómo besar los labios de un alma ensangrentada!? Hace falta valor, y un pañuelo encarnado empapado en lágrimas de dolor y escarcha. Así que cerré los ojos hasta que un rayo de color me cruzó la cara. Pero puedo jurar que me invitó a besarla.    Ω