Los domingos matan más gente que las bombas, dejó grabado Bukowski a tinta de cerveza y bourbon en una de sus noches estrelladas. Pero el tío Chinaski destilaba esas ocurrencias entre las palmeras con minifalda de algún rincón del Sunset boulevard de Los Ángeles, y así ya podría. Chinaski no había vivido, seguro, un domingo por la tarde en Pozuelo de Alarcón, ese pueblo tan rico, pero tan triste y macilento. Lo fácil es vestirse de poeta bandido y tirar de drama romántico desde un balcón con vistas a Venice Beach. Si tienes huevos, querido Chinaski, ven aquí, a Pozuelo, aunque estés trasegando en el último infierno, un domingo por la tarde, ya sea invierno, primavera o verano, qué más da.

Te invito a dar un paseo conmigo por esas callejuelas de Pozuelo tan plenas de desamor y desaliento. Seguro que has asistido a funerales más floridos. Si la vida te importa un bledo y has decidido abandonarte a palmar no hay mejor sitio ni momento que un domingo por la tarde en Pozuelo. El cielo te derrota con su luz de plomo viejo y las nubes, ceniza congelada, se deslizan cárdenas y cansinas, como algodón de azúcar de una verbena desolada. Ni al viento le da por soplar aunque espera a la vuelta de cualquier esquina con un cuchillo que es plata negra oxidada. Los pájaros están muertos y ni los perros ladran. Dos amantes a lo lejos se dan un beso de pánico que revienta sus labios de espanto. Los bares son camposantos donde se erigen lápidas por barras. 

Ay, un domingo por la tarde en Pozuelo, ven Chinaski y te lo enseño. Como Vallejo puedes pedir morir en París un domingo de agüacero, pero no es preciso largarse tan lejos. Los domingos matan más gente que las bombas, ya lo creo, y sobre todo, si te das un paseo por las tristes calles de Pozuelo.   Ω