Dejo atrás Mallorca y vuelvo a Pozuelo de Alarcón. Atrás se quedan los días, las tardes y las noches de un espacio de verano extraño y extraordinario, de fantasías agitadas. Atrás se queda el paisaje magnífico de Artá, un lugar magnífico, de paisanos educados que van a paso lento, sin hacer ruido, deambulando con sobrio señorío en su pueblo encantado, de ventanas mallorquinas de colores desconchados. Atrás quedan sus gentes amables, su contenida y exultante verbena y sus bares con patios de barrio de mar y de lunas saladas. Y atrás queda, para siempre, revoloteando en el aire de sus callejuelas solitarias, el latido de mi corazón loco que se ha convertido en una brasa. Cuántas emociones y deseos revueltos empapan de sangre mi almohada. Y llego a Pozuelo, en este agosto de fuego que quema, con mi sombrero de Panamá, descalzo y con la piel quemada. Unos parroquianos me saludan y otros bajan la mirada. Los perros se refugian en sus sombras. Y yo echo un trago en la plaza mientras dos niñas gitanas bailan. Y aquí se acaba la tinta de un verano de rosas, de besos y de balas.