A la vida le da siempre por venirse arriba, pero en su estúpida arrogancia no se entera de que es la muerte la que reina. Y es la muerte la que le arranca a uno la vida según su capricho infernal. Y, claro, nadie resucita, solo faltaría, ni se impone a su inmenso poder, salvo algunos superhéroes de novela. Pero ya que emprendemos tan desvalidos nuestro viaje hacia la muerte, al menos que nos sacuda algún furioso viento de pasión ocasional. Cualquier fogonazo de feria que nos alumbre el instante de esas malditas noches que nunca terminan. 

Ay, un fogonazo de pasión. Esas pasiones, enfermedades incurables, siguiendo el latido de Goethe, quien remataba el lance afirmando que lo que podría curar a esas mismas pasiones las haría verdaderamente peligrosas. El peligro siempre abrasa aunque el tío Bergamín, con su música callada, firmara con su lengua de sabio que solo los verdaderamente apasionados pueden ser verdaderamente fríos.

Cosas que se dicen y que les ocurren a algunos, lo de quedarse fríos, mientras a mí, entretanto, me sigue subiendo la fiebre de forma irremediable. Y ahí estamos, tan acalorados con el mercurio entre los labios.