Asoma su media cabeza Pedro Sánchez, el presidente de la cosa, por un boquete de la alcantarilla donde se pudren los sueños del agotado personal para hacerse un cutre Calimero con lágrimas de barro compradas a un muerto y sus mocos resecos y envenenados como la saliva negra de un demonio de Tasmania. Y va el nota y desparrama su dolor hipócrita de truhán de pantano de caimanes viejos insinuando que el finde lo dedicará a meditar si abandona su poltrona de tergal roído. 

La situación es insostenible, como decía aquél que lució sombrero alguna vez. Sopla un viento de heces que se estrella como pájaros locos sobre los ventanales de nuestras humildes moradas. Uno se desangra en estas notas de tinta anisada antes de conocer su trascendente decisión mientras en la triste lluvia de sábado se disuelve nuestro aliento desesperado.

Las esperanzas se las zampó un perro viejo y desdentado, la fé con su pico negro se la llevó un cuervo desplumado y con las ilusiones del pueblo se hicieron porros y rayas de fantasía adulterada los haraganes corifeos del maldito trilero de la Moncloa en los sótanos de sus lupanares de jóvenes meretrices con su mirada vacía y apagada. 

Entre las sombras de las esquinas desconchadas unos bajan la cabeza, otros apuran las colillas de sus pitillos baratos y algunos rescatan del cajón de su desván sus navajas oxidadas. La furia y la rabia devoran el paisaje de cristales rotos pero no es tiempo de silencio, antes muertos que humillados, es el momento de armarla.