Por Germán Pose - Tener un balón, Dios mío, suspirábamos los niños que arrastrábamos los pies y las rodillas heridas por aquéllos  solares despellejados. Y no, no soñábamos con que el balón fuera de oro, qué va, solo, apenas, que fuera un esférico de cuero, con ese aroma a cuero eterno que ya para siempre respira en nuestra sangre y recorre en escalofrío de dribling de barrio toda nuestra piel y espolea los latidos del corazón. 

Un balón, Dios mío, en esa noche de reyes, el primer insomnio feliz de otros tantos más amargos que llegarían. Y ahí estaba, antes del alba, sin legañas que arrancar porque los ojos se cerraban en falso esperando el balón. Ahí estaba el balón, en el rincón del ángulo de la habitación oscura, y no, no era el arpa, era un balón. 

¿Quién ha visto los ojos de los niños, abiertos como lunas preñadas de deslumbrante luz? ¿Quién ha visto esos rostros congelados de asombro, la boca abierta como un cráter hambriento, ese escalofrío de alegría e ilusión invencible, tan inmortal? Tener un balón, Dios mío.

Ahora han premiado a Benzema con el balón de oro, el rey del fútbol, el mejor futbolista. No es un balón de trapo, ni de cuero, es de oro, pero que más da. Es el mejor, el que siempre fue más apaleado, Benzema; se lo merece, pero él pensará, qué más da que sea de oro. Lo importante es que te regalen un balón.