Por Germán Pose - Ahí está el tío Demetrio, con su mirada serena, su rostro severo. Cuarenta años o más le contemplan detrás de la barra de su vieja taberna de la calle de Las Flores de Pozuelo, museo destartalado de carteles taurinos de muchas épocas. Hasta el mismo Demetrio aparece en uno anclado en el tiempo, aprendiendo a morir, pero no le llegó la gloria del ruedo. Demetrio, con sus definitivas sentencias de sabio añejo de ese pueblo lejano, en el corazón de Extremadura, Madroñera, su capital de España lo llama. Buenos días, le dice un paisano al entrar, ¡a la tarde lo veremos!, contesta el tabernero con su soniquete eterno, pitillo en mano y tan escéptico casi sin saberlo. Ahora, este torero de sueños va anunciando por lo bajinis que se acerca su último paseíllo, que se corta la coleta que nunca lució. Se retirará el tío Demetrio y dejará un sombrío vacío en ese lugar de otro mundo. ¿Y ahora, qué hacemos? -¡Buena gana!, como decía Demetrio que exclamaba Juan Canalejo con su chato de aguardiente y por los adentros.   Ω