Por Germán Pose - Pozuelo es plaza grande, la joya de la corona, que, a veces, más que joya es jojoya, como dirían los de Martes y 13. Con todo lo que se dice de este pueblo, el más rico de España, no sé. En Santurce, por ejemplo, deben pensar que atamos los gatos, que no se ven por las calles, con cadenas de plata fina. El caso es que hay elecciones en breve y uno, con la querencia curiosa de su oficio, se acerca a los paisanos y les pregunta sobre el asunto. 

Para estos casos conviene llevar tabaco, como ya he dicho que salí a comprar, porque siempre hay alguien que te solicita un cigarrillo por lo bajinis, y ahí hay que estar, para tirar de labia, por si cae algo. Algunas preguntas es lo que tienen. ¿Elecciones?, bah! Saldrán los de siempre y harán lo de siempre, esto no cambia y se lo seguirán llevando crudo, me dice un pescadero de lunes acariciando, para tentarme, una pescadilla fresca con ojos de azabache, que se está mordiendo la cola.

Al otro lado de la calle, un maestro peluquero, con socarrona delincuencia mental, me saluda y me pregunta por qué no voy a verle, hombre, para cortarme las puntas del flequillo , ja, ja,, se ríe. ¿Ja, ja?. Aquí no caben las bromas, faltaría más. Pronto iré, pensé, y a ver quien le corta el flequillo a quién. A la espera del sangriento desenlace le inquiero sobre el tema y me comenta que Pozuelo huele a pueblo, parafraseando, sin saberlo a aquél cantautor rural llamado Benito Moreno. Esto no tiene arreglo, me dice, es el pueblo con menos gracia del mundo. Y entonces, me despido, le doy la mano y le cito para nuestro pendiente duelo. 

En el casco viejo de Pozuelo reinan las palomas pero vencen los gorriones, entre el alboroto de paisanos que sostienen que Extremadura es la capital de España mientras corre el alcohol y la coca en el cumpleaños de la abuela, que paga la cuenta pero no se entera. ¿Abuela, entonces, qué, el PP otra vez ganará las elecciones?, pregunta uno. Y le fastidian el festín porque la mujer se echa a llorar y derrama unas lágrimas sobre la paella, desconsolada, al recordar a su marido muerto, que se llamaba Pepe. Ya ves.

Todo el mundo se deja arrastrar por el destino, que es fatal y termina mal, aunque no lo sepan, pero nadie repara en Borges, Cortazar, Kafka, Tip y Coll o Allan Poe. En la Avenida de Europa las terrazas están repletas con este sol del membrillo primaveral. Familias felices vestidas de lino y tul meciendo a sus retoños, que quiebran la armonía del día con sus llantos y sus estridentes gritos de pena máxima. ¿Y usted a quien va a votar?, si se puede saber. ¿Yo?, dice un pollo, con pantalón estrecho y azul hasta el medio tobillo y sin calcetines, que no se puede aguantar. Creo que al PP, pero lo que diga mi mujer. Y disculpa que me traen los boquerones.

En otra zona noble del pueblo, un grupo de amigos parlotean sobre lo último de Netflix entre risas y trasiego de cerveza. ¿Y vosotros votáis? Yo votaba al PCE, dice uno del grupo con cara de bruja y un lustroso Longines luciendo en su muñeca, pero ya no voto a nadie, paso de política. ¿Y algo tiene que cambiar?, le pregunta uno, que soy yo, a otro con gafas redondas de ratón de biblioteca, y con cierto aire intelectual mientras mordisquea una aceituna: Ja, ja, se ríe, y se medio atraganta con la oliva parafraseando a Lampedusa, ese Gatopardo. Ejem, bueno, nada, que sí, que todo está muy bien, aquí en Pozuelo no importa nada mientras haya bares y casas de putas por doquier. Nada cambia y todo sigue igual. O sea.  

Y me largué tranquilamente. Me senté en un banco y encendí uno de mis cigarrillos pensando en mi amada y en el Real Madrid.