Se desparrama el otoño entre las siluetas de rostros melancólicos en los que se dibujan con trazo fino algunas sonrisas pintadas que hielan. Todos a una, con su espíritu singular, con sus verdades y mentiras, cubren el disparatado aforo del espacio de la vida. 

Y burlando el azote de la ansiedad, a duras penas, algunos, desafiando a su propio destino, logran venirse arriba. Aunque el vértigo repentino de su entusiasmo les impida ver que arriba no es siempre arriba porque siempre hay algo encima y ni siquiera el Sol es el que está más alto ni la estrella que más brilla. 

Digamos que el conocimiento debería ser útil para saber de qué se trata venirse arriba, porque algunos ilusos se dejan llevar y en su ascenso osado y delirante terminan su torpe viaje con las alas abrasadas y derretidas como Ícaros de ocasión.

El aire que conlleva el temple va perdiendo sitio en el teatro de este mundo, y así nos va. Nadie afronta con postura de ley la tensión, ni el placer, ni el drama, y ahí está la clave de este juego en el que siempre uno palma. Sin talento, coraje ni pasión nada se gana y chupas la lona con sudor de nieve y, ya se sabe, ahí abajo corre un frío del carajo y por eso el grajo vuela bajo. 

Pero hay poderío en la sangre de aquél que sabe mantenerse abajo. En el fondo del cañón se sienten los pulsos y no domina la razón aunque de reojo la ande alguno buscando. Pero del suelo nadie cae, y ahí, en ese fondo de piedra, acaban despeñándose esos Ícaros de verano y de ocasión, que tan bobos y desaforados meten zapatilla hacia el Sol para sentirse más chulos, como macarras desmelenados. Y, claro, acaban convertidos en pasta de cera para velas de misa y procesión. Hay que saber venirse arriba, porque más dura será la caída si uno atina regular, pero más mérito tiene saber mantener el temple cuando uno se viene abajo.     Ω