Por Germán Pose - El gran Carlos Regueira va acabar conmigo, con todo lo acabado que estoy. Y me envía esta imagen, y ya no puedo más. ¿Qué decir?, como se preguntaba Lenin con la boca llena de sangre y de hiel. Pues algo habrá que decir. Tres tragos largos de whisky solucionan lo suyo. Y el caso es que llevo cuatro, de momento. Ya no se construyen fachadas así, y esa de la imagen va pegada a la infancia de mi piel. Lo sigo escuchando. Esa voz tan dulce y grave, con ese único tonillo cordobés, que ay, ay, misterio y fábula, Y lo de mi madre, pura rendición ante el enigma de sus ojos, de sus labios, de su deslumbrante y furiosa mirada de madre. ¡¡Germanín, Germanín!!! Y yo pateando balones de cuero viejo en el solar de abajo con la cabeza ensangrentada.¡¡¡Germanín sube a merendar!!! Aún se esconde en uno de mis armarios olvidados de mi vida un bocadillo mordisqueado de mortadela con aceitunas, momificado, como un faraón. Mortaledón. Mi madre nunca lo supo. Mi Rita.    Ω