El viaje al kiosko para comprar el periódico era en tiempos ya remotos como un rito sagrado, inevitable. Iba uno a comprar el periódico cada mañana con la emoción de quien va a misa o estrena una camisa, y una cosa llevaba a la otra. El periódico, la barra del pan y un botellín de Mahou. Pasaba el mundo ante uno con las páginas frescas de tinta y las historias en carne viva. Las imágenes, los titulares y las crónicas bravas de los periodistas. Leer el periódico, ay madre mía, un ritual solemne que el viento se llevó como se lleva en volandas a las hojas secas de las acacias de otoño. De un golpe se hizo todo digital y la sangre se convirtió en agua. Pero en esta imagen se puede ver que aún sigue prendiendo en algunos esa pasión de pasar las páginas del periódico cada mañana. Lo que viene a ser una especie en extinción, como el lince o el demonio de Tasmania.   Ω