La tinta de verano no es el tinto de verano. La tinta de verano tiene el cuerpo untuoso de la sangre, ese tacto de seda empapada invencible, cosa seria. Ahí no se moja cualquiera, pero ahí estamos, dentro de una botella de tinta de verano con una sombrilla robada. La de verano es una tinta con mucho brío y personalidad. Y si le retan se derrama, salpica con furia y lo pone todo perdido. Pero a ella le importa todo eso un bledo. Es una tinta de verano. Y allá va.

Durante un paseo de tarde he comentado a algunos allegados que el lugar donde me encuentro de vacaciones me recuerda mucho a Mallorca, tierra muy querida por mí. Su campiña sicodélica, la elegante decadencia de algunos de sus pueblos, el inconfundible y penetrante aroma de sus pinos de mar y esos mallorquines, tan genuinos en su sobrio disparate…..Y entonces, alguno de mis allegados me dice: pues claro, será porque estás en Mallorca. Pues será por eso, y también porque tenga la cabeza en otra parte.

Cuidado con los amores de una noche de verano, son peores que una sucia borrachera. Uno se abandona a la música de los grillos y llega el fatal influjo, que invade tu cuerpo con bravuconería e insolencia. Luego hay un momento en el que sientes estar perdido en el espacio, como el jodido starman de Bowie. Hasta que llega la maldita resaca, que se clava en el espinazo como la dentellada de un caimán.