Por Germán Pose - Se va Quislant y hasta los gatos que viven en los tejados más altos, y por supuesto sin dueño, maúllan contentos en Pozuelo. Una alcaldesa de cristal, Duralex barato, incapaz de emocionar, borracha de arrogancia, yonki de un poder pacato. Pero si ella se va, que se vayan todos los demás, todos los que a su lado han ido chupando la nómina de su contrato sin responder a su noble compromiso con el alma de sus ciudadanos. 

Dicen que viene Ruiz Escudero, un tipo de Pozuelo, noble, currante y demás, héroe de la pandemia y fiel escudero de Díaz Ayuso, la presidenta más brava y eficaz que Madrid tuvo jamás. Pues, Enrique, si eres tú el elegido, toca sacar la bayeta, el Fairy, que significa hada en ingles -ya sabes-, el KH 7, la lejía Conejo, el amoníaco y el aguarrás. Toca limpiar toda la mierda que dejan pringada en las paredes del pueblo esos ganapanes de ocasión, concejales, asesores, chupasillas y demás cuadrilla de vividores de tercera, que no saben lo que vale un peine pero se visten el El Corte Inglés.

Pozuelo, el pueblo más rico, es un pueblo triste donde nunca pasa nada, a excepción del baile de navajazos de muchos fines de semana y el espeso viento de drogas que se pegan en el cuello del botellín. Pero nunca pasa nada, como siempre dice sin decir, porque es mudo cuando sale a la calle, el concejal de Seguridad, Pablo Gil. Veinte años chupando del bote, con su aire de joven viejo antiguo pijo que nunca salió del armario con su Loden de postín, pasan las cosas pero a él plim, que Pablo podría dormir en Pikolín, pero ni eso. No pasa nada en Pozuelo, y el resto de concejales, asustadizos y pelotas pegapases, que han vivido de hinojos ante la “reina” Susana, quién sabe sin delinquir, deberían darse el piro, ya tardan todos en salir.

Alguno de la cuadrilla de este triste PP de Pozuelo quizás se salve, vaya usted a saber, pero conviene una buena escoba de ramos de sierra para darles a todos en la cabeza, como la bruja del tren de la verbena, y arrastrarles al más sucio sumidero, al más próximo vertedero, No hay derecho lo que han hecho con Pozuelo. Pero ahora se abre y se cierra el cielo, aún sigue lloviendo, sigue lloviendo, como en la canción de la Virgen de la Cueva, pero ya es hora de que deje de caer ese chaparrón, que trae un triste aroma de azúcar y turrón. Y todos los vecinos desnudos, con la camisa rota, como inocentes jinetes románticos, desean bajarse de ese caballo loco en el que les han montado a lo tonto, que cese esta infame tormenta, que deje de llover a lo bobo, que salga el sol y que amanezca de verdad, que no es poco. Y eso ¡TODOS A LA CALLE!