Por Germán Pose - El boss Pablo Casado y su cuadrilla de mequetrefes y chikilicuatres han metido la gamba hasta el fondo por su ansia amasada de celos bobos por la flor más bonita de su jardín, Isabel Díaz Ayuso. Y la cosa les ha salido más que rana. Es lo que ocurre en los clubs juveniles que comandan los mediocres, que no soportan que nadie les haga sombra ni con la pala del ping pong. 

Y los Casado y Cía -¡si el gran Ibáñez levantara la cabeza!- la han pifiado por esa ceguera de tebeo y recreo y su cerebro de mosquito. Tenían en Ayuso su gran Victoria de Samotracia, su Nike adorada, la diosa de la victoria, y en vez de refugiarse en su sombra refrescante han pretendido rociarla con gasolina para convertirla en cenizas pero, ay madre, la mecha era pólvora mojada, como cantaría Abraira. Y ahora vienen las consecuencias. 

Para abreviar, que en Pozuelo In no pagan por palabras, el PP está hecho trizas y se ha dejado la credibilidad, que casi nunca tuvo, a jirones por esas calles marchitas. 

Y ahí está Vox, su réplica en mármol vivo, en su jardín de las delicias, observando tan panchos el paso del cadáver entre caladas de caliqueño caro. 

Es Isabel, estúpidos, lo que necesita el PP en estos tiempos de zozobra. Un golpe de efecto que sacuda vuestra estulticia. Una mujer brava, torera de ley, que salve la Fiesta como lo hizo El Cordobés en su momento de aquella España gris, que entre saltos de rana, y otras fruslerías, era un torero profundo y fino. 

No es Feijóo, no, más de lo mismo como las croquetas caseras a las que siempre les falta la gracia y el pellizco de una mano artista. Las croquetas de Ayuso resplandecen, crujen, son hermosas y la bechamel se desliza por la comisura de los labios como gotas de ambrosía. ¿Nadie se entera de que ella es la solución? Que alguien se espabile y la sitúe al frente del campo de batalla, y se los comería a todos, pero no caerá esa breva con tanto pánfilo mareando la perdiz. 

Yo no me fío de nadie, excepto de Isabel, ahora, con la que comería hoy encantado a la sombra de los pinos. No es Feijóo, es Isabel el golpe de efecto que rescataría a este mohíno PP con la brújula resquebrajada. No hay más que verla, estupenda y firme, primera plana universal, con su rímel azabache cruzando como un puñal sus ojos negros de brillo primitivo. Fresca y saludable como una fresa de temporada, y tan madridista ella, apretando con fuerza de sincera ley, en la noche de Champions, la mano floja de Enrique Cerezo, el presi del Atleti, en el palco del Metropolitano tras marcar el Manchester su gol maldito. 

No es Feijóo, estúpidos, es Isabel la que os puede salvar del muermo a todos los del PP. Pero qué pena de huevos, y sobre todo, de gracia.