A veces, la mala sombra de un domingo la refresca una carta que nunca llega, la silueta de sombra de la vecina fumando un pitillo junto a la ventana del patio o un gato montés enamorado que cruza la calle a toda mecha. Pero los domingos no tienen solución, aunque se engañen las beatas al salir de misa con la cabeza envuelta en sus velos negros. Es posible que algún domingo yo mismo fuera feliz, pero ese domingo está por llegar, como algún beso soñado. Ahora está cayendo la tarde de domingo a plomo con el peso pesado de un boxeador noqueado sobre la lona. Caramba con los domingos, y los de Pozuelo no digamos, llenos de ricos a su manera. Los lunes son otra cosa, y algunos traen el aroma de las flores frescas de las tumbas de los muertos de lunes que tienen toda la semana por delante.